A gestação da pérola

O fragmento do sonho era este: um ovo. Dentro do ovo, uma ostra.

A primeira reação, um estranhamento. A ostra pegajosa, gelada.

Ficar com esta espera. Até brotar a pérola, quantos grãos de areia?

A escolha do que olhar e como olhar.

Calar a voz de autocomiseração e arrependimento para honrar o aprendizado e a força na travessia.

Uma vida extraordinária, pontuada de aventura e coragem.

Um repertório variado e precioso de conhecimento e ferramentas. A vida corporativa. A escrita. O Luto. A Comunicação Não Violenta. O tarô. A culinária. O Corpo Inteiro.

As cicatrizes recordando dos altos preços pagos. Das batalhas sangrentas. Dos perigos.

O amor de mãe imorredouro, o olho que tudo vê e o coração que ama tanto: “Eu sei, mamãe”.

E dentro, um vazio. Um vazio onde nascem mundos. Um nascedouro de cura.

Mirra.

“Onde houver desespero, que eu leve a esperança”.

Então, voltar para casa. Aprender que é sempre preciso voltar para casa.

Depois de espalhar sementes, depois de compartilhar os bálsamos.

Voltar.

Plantar minhas próprias sementes. Banhar-me em meu próprio bálsamo.

Lá fora, por vezes é escuro e frio.

Aqui dentro, “um invencível verão”.

Invencível também em sua humildade e prudência.

“Há um tempo para plantar, há um tempo para colher”.

Dentro de mim, meu coração partido de saudade sussurra; ” A Morte não é Nada”.

Mergulho no nada, sem medo.

É tempo de gestação. Para nascer borboleta, morre a lagarta.

Para nascer a curandeira, morre a salvadora.