Pedra Filosofal

Sinto na pele o chamuscado das labaredas altas que me habitam.

Minha raiva grita bem alto, palavras-espada, palavras-espinho.

Minha raiva tenta diminuir o interlocutor (adversário?), como se minha voz fosse um raio encolhedor.

Minha raiva não é bonita de se ver.

Sobretudo, minha raiva aperta meu coração. Rasga-me por dentro, unhas afiadas.

Minha raiva me faz sofrer.

Sonho transmutá-la.

Imagino minha raiva líquida. Ela que é a tampa da panela cheia de tristeza.

Tento praticar o atalho de mergulhar  na tristeza, sem o preço alto da raiva.

Ficar com a tristeza assim como uma velha amiga, que visita de vez em quando.

A raiva é difícil de conter, rápida, eruptiva.

Ah, se ao invés de lava, fosse mais como lágrima.

E se as lágrimas fosse como água de sabão?

Sonho um novo tipo de raiva, mais levinha, flutuando até espocar.

Imagino esta raiva-tristeza menos daninha. Menos raivosa.

A lava destilada, fazendo-se água de sabão e gerando profusas bolas transparentes, coloridas.

A mulher dona da raiva esquecida da zanga, distraída com as bolinhas no ar.

É só um sonho. Mas como é bom.